Extrait des pages 71 et 72 :

Tassée sur elle-même, après la prise des médi­ca­ments, elle séjournait de nouveau dans le service habituel, où elle passait ses journées sur la ban­quette de la salle com­mune, en attente d’un cours, quand elle était capable d’en suivre quelques bribes sans s’en­dormir.

Les mois s’écoulaient. Elle sortait quel­ques jours, pour les vacances, ac­cueil­lie par des cousins pressés de la ramener à l’hôpital. Elle revenait alors dormir  dans cette grande salle, bercée par le rebond des balles de ping-pong, jeu que les infirmiers par­ta­­geaient de temps en temps avec les jeunes ma­lades. Ré­veil­lée, Clé­mence a­dop­tait sou­­vent une attitude mu­ti­que, le regard fixe, in­dif­fé­ren­te à tout.

Un jour de l’année sui­van­te, alors qu’elle fai­sait un nou­veau séjour à l’hô­pi­tal, elle vit passer l’en­sei­gnante qui lui avait fait lire Bau­de­laire. Son visage s’éclaira.

— Vous allez bien, Ma­da­me ? Vous me don­nez un cours ?

Mais cette fois, Armel­le ne ve­nait pas pour elle. Une au­tre fois, dans les mê­mes cir­con­stan­ces, tan­dis qu’Ar­mel­le la sa­luait au pas­sa­ge, Clé­men­ce ne répon­dit pas. Elle mâ­chait du che­wing-gum en re­gar­dant fi­xe­ment le mur d’en fa­ce. Elle avait les yeux gonflés, la joue bleuie, le cou griffé. Sans dou­te s’était-elle battue avec d’autres, ou avec elle-même. Elle avait l’air si défai­te…

La jeune femme s’ar­rê­ta un ins­tant. Alors Clé­men­ce lui de­man­da :

— L’Albatros, vous vous sou­ve­nez ?